Метастазы чувств, больное сознание, и чьей-то умелой волей, как по прайс-листу, готовым перечнем разбросанные судьбы. А ты неведомо и неодолимо стремишься к единому целому. Превратится в точку, замкнуть всё на себя. Или замкнуть всю энергию космоса в себя;
словно коллайдер, поглотить материю. Возродить вновь где-то на краю бесконечного, бессознательного пространства.
Пространства не замкнутого, не смежного, а живого и тёплого. Пространство свободы и беспредельного ощущения невесомости и благоухания полевых цветов. Но стоит это таких трудов? Неистовство мысли, духа и воли. Чтобы вновь виток вселенной превратил однажды людей наподобие спринтера в погоне за У.Е. и удовольствиями. В животную часть, животного мира, где всё руководит не разум, а инстинкты, не разум, а нажива, не разум, а практическая целесообразность. А стоит ли мечтать, зачем, всё ясно. Утром на работу. С работы домой. Утром на работу. С работы в бездонную яму. И всё по кругу, возможно, по спирали. Стоит ли метать бисер перед адом?
Сидел на кухне, чай пил читал. Эко
Кажется Фуко,
впрочем, не важно
Изохронно в сознание зазвонил звонок.
Взорвал тишину и запах цветных мыслей.
Открыл дверь, явил себя дьявол,
-здесь проживает Фауст,- спросил он
- он здесь не живёт, ответил с досадой.
-ошибся, ответил дьявол,
Застегнув пальто, подбитым мехом,
растворился в тумане
На кухне запахло серой и адом.