Уважаемый, Лев Николаевич!
Позвольте мне, не считать себя причастной, к вашему тезису о том, что счастье у всех имеет одинаковый рисунок(да, я не согласна, с первыми словами вашего романа).
Как несчастье, так и счастье-это слишком индивидуальная категория и всяк сам решает, какая краска подходит к палитре его счастья.
Когда я живу, вне пространства своего счастья,то оно кажется мне таким огромным и недосягаемым! Оно носит стильный смокинг и пользуется изысканным парфюмом.
Его утончённые манеры,заставляют меня трепетать и преклоняться перед его вкусом и изяществом.
Мне даже страшновато встретиться с ним и я опасаюсь, что не смогу быть достойной его...
Но, когда оно, вдруг просыпается и решает, что пора заглянуть ко мне в гости, то я убеждаюсь, что слишком перувеличивала своё представление о том, какого размера, это счастье может быть...
Оказывается, что оно может не присылать шикарных букетов, а скромно положить у моих дверей маленькую охапку полевых цветов.
Оказывается, что ему не нужен представительный кортеж, что бы подъехать к моему дому, а оно тихо подходит и стоит под моими окнами, щурясь в лучах осеннего заката.
Оказывается, что я вижу его даже тогда, когда оно совсем мааааленькое и незаметное...
Но оно не представляет, как оно помогает мне становиться сильнее и увереннее, рядом с ним.
Вот такое оно-моё счастье , рождённое не для стандартного трафарета.
А Вы, Лев Николаевич, считаете, что у всех оно одинаковое.
Этого не может быть, в ПРИНЦИПЕ, потому что нет двух одинаковых людей.
Счастье моё, что же ты дремлешь?
Пора просыпаться....